hoje desejei não habitar, como se isto fosse possível. mas não gosto de viver de possíveis. então, desejei muito. quiz apagar as marcas do chão, devolver às plantas a terra original , não escutar o ruído dos pequenos seres que partilham esta moradia. quiz fechar todas as janelas da casa e ensurdecer os barulhos da rua. tentei afastar o amor, a solidão que se acomoda lentamente, a lembrança de um corpo entre os travesseiros. fui até a rua tentando ausentar-me da mesa, do telefone, da transgressão (como se isto fosse possível), e tentei inventar um pequeno mundo de tristezas mais suportáveis. hoje desejei não habitar o impossível.

hastes de grama (ainda que grama) sobre a terra (ainda que terra). efêmeros nada.

seus escapes de subjetividade causavam-lhe medo.
assim como os soluços e a espessura das coisas.

uma carta não enviada existe. o que foi dito na hora errada existe. o que não foi dito existe (pequenos desvios do discurso).

nenhuma linguagem. nenhum signo. nenhuma imagem.
dor.
nao é uma palavra ou código, é um órgão.

Já que não podemos extrahir belleza da vida, busquemos ao menos extrahir belleza de não poder extrahir belleza da vida. Façamos da nossa fallencia uma victoria, uma cousa positiva e erguida, com columnas, magestade e aquiescencia espiritual.

Fernando Pessoa in O Livro do desassossego

procuro outro lugar à mesa, o lugar ao lado do outro que me estimule e cause medo dizendo, por exemplo, aos que dormem tranquilamente a comer o amor: "a abóboda celeste acaba de ruir.
maria gabriela llansol

entao ela lhe pergunta porque deveriam ir até aquele lugar ignoto e a outra lhe responde que lá existe uma casa que é preciso pintar e tornar habitável.